La hija del sepulturero de Joyce Carol Oates

La hija del sepulturero  Creo que con esta novela termina mi romance con Joyce Carol Oates. Sus Memorias de una viuda provocaron que sintiera curiosidad por la mujer novelista y Ave del paraíso hizo que valorara su narrativa de la digresión como algo diferente. Sin embargo, no he encontrado nada sobresaliente en La hija del sepulturero. Quizá he elegido mal el orden de lectura, que ha sido aleatorio. Es muy posible que, al ser una autora tan prolífica, entre sus más de cuarenta novelas me pierda alguna más que merezca la pena. Pero no estoy por la labor de leerlas todas.

El mayor problema que tiene para mí esta novela es que no entiendo a la protagonista, a la famosa hija del sepulturero. La historia comienza en su infancia, en los años 40, cuando describe la vida de su familia, inmigrante alemana y judía, en un pueblo del estado de Nueva York. Poco antes de la adolescencia se queda sola, comienza a trabajar en un hotel, se casa con un maltratador y cuando ocurre lo inevitable, ella y su hijo le abandonan. La tercera parte es paja, trocitos de paja largos. El final es tosco e incomprensible. El epílogo, un diálogo epistolar. Rebecca, que así se llama, es una mujer angustiada que se esconde durante toda su vida. Muchas de sus pajas mentales, porque así hay que llamarlas, son acertijos indescifrables. Me he perdido en muchos de sus pensamientos y en la mayoría de sus reacciones. Leer así es frustrante.

Todo esto me lleva a la temida pregunta sin respuesta: ¿mi falta de comprensión es porque carezco de empatía para entender a un personaje complejo o por el contrario es la autora la incapaz a la hora de abrir el corazón de su personaje al lector para que empatice y se identifique? Como siempre, no obtendré respuesta. Lo único positivo es que al menos me he hecho alguna pregunta. Pero eso también es frustrante, así que adiós, Joyce Carol Oates.

 

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