El juego de Gerald de Stephen King

Nunca he abierto las tapas de este libro. Es una copia del original. El primero, el que yo leí, está en manos de una compañera de instituto. O quizás no. Puede que esté en manos de otra persona, en la basura, en una biblioteca o en una caja en un desván de unos padres hartos de que sus hijos no se lleven sus cosas cuando se van de casa.

Lo de compañera no es del todo exacto. Creo que no había hablado con ella más de dos palabras antes de prestarle el libro. Después, aumentaron a doscientas, pero todas triviales. Supongo que fui incapaz de decirle que no a una chica popular que desbordaba seguridad en sí misma. La situación, de producirse ahora, habría sido muy diferente. Sé que rebozarse en el barro del pasado no es bueno porque luego hay que frotarse tanto que la piel se agrieta, pero muchas veces imagino venganzas adolescentes. No al estilo de Carrie, ya que estoy con Stephen King, sino más del tipo de los superhéroes.

¿Y cómo una adolescente normal le presta un libro a una adolescente anormal? Cosas del boca a boca. La historia de una mujer que, mientras que hace el amor con su marido esposada a la cama, presencia como éste muere de un infarto era algo fascinante. Sobre todo porque se quedó esposada a la cama. No sé cuántos compañeros leyeron el libro ni si sintieron lo mismo que yo al hacerlo. A mí me atraía el pensamiento de la mujer esposada: su angustia, sus recuerdos, el mismo eclipse que en Dolores Claiborne, el tener a su marido muerto tan cerca y la gran incógnita: ¿lograría deshacerse de las esposas o moriría?

Eso es todo. Contagié el entusiasmo a mis amigos, ellos a otras personas y El juego de Gerald se convirtió en el libro de mis dieciséis. Después murió Kurt Cobain, todos olvidamos a Stephen King y yo me quedé sin mi libro. Nunca tuve el valor de pedírselo. Fin.

A veces las historias sin sentido tienen los finales que se merecen.

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