Middlesex de Jeffrey Eugenides

Llegué a esta novela a través de una recomendación. La compré y la abandoné a las cincuenta páginas. La historia de dos hermanos en Esmirna antes del ataque de los turcos era algo que exigía demasiada atención. Sin embargo, la coloqué en pendientes y no en abandonadas. Quizá intuí que había algo más.

Pasado un tiempo la retomé. La recomendación fue muy clara: “la novela es muy buena”. No “está bien”, es “entretenida” o “su narrativa es asombrosa” (¿alguien dice esto último?), sino “es muy buena”. Y lo es. La mejor novela contemporánea que he leído en los últimos años.

Resulta que el protagonista, Cal/Calliope Stephanides, es nieto de aquellos hermanos de Esmirna. Es hermafrodita. ¿Por qué? Bueno, él explica que la idea de que sus abuelos se casaran siendo hermanos tuvo algo que ver. En realidad, Cal lo cuenta todo. Todos los detalles de sus genes, pasando por el ataque de los turcos, la luna de miel de sus abuelos en el bote salvavidas del barco que los llevaba a Estados Unidos, la depresión del 29, la psiquiatría de mediados del siglo XX, los disturbios de Detroit y los coches, muchos coches. No podía ser de otra forma en Detroit.

El único problema de un nudo tan complejo es que la introducción y el final quedan un poco deslucidos. Sin embargo, desde el día que cerré sus tapas, siempre que oigo hablar de la Ford recuerdo a aquellos trabajadores que levantaron un imperio, y cuando alguien habla de los disturbios de Detroit, pienso en aquella niña pedaleando como una loca por las calles repletas de guardias nacionales buscando a su padre. Muy pocas novelas consiguen hacer que recuerdes hechos que ni has presenciado ni han ocurrido.

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